http://enpelotas.blogalia.com/ Desnuda me siento ante la web... es-ES Copyright alabuena alabuena alabuena http://enpelotas.blogalia.com//historias/18441 Día 9 de Koko<br /> <br /> Querido diario:<br /> <br /> Como cada día, he leído el periódico mientras me comía una tostada de cachuela. De entre todas las noticias ha habido una que me ha llamado muchísimo la atención: parece que el Imperio se ha reunido en secreto con representantes de Angola, sin consultarlo antes con las Naciones Unidas.<br /> <br /> En el trabajo, los compañeros se han puesto muy nerviosos con la noticia. Se temen algo malo. El que peor se lo ha tomado ha sido Jhonny, como casi siempre. Nada más enterarse, ha salido corriendo de su despacho en dirección a nuestra base en Caronte. Espero que no haga ninguna locura.<br /> <br /> Por lo demás, el día ha sido bastante normalito. Si no fuese por todos los carteles que han colgado en la ciudad por las elecciones, se podría decir que la vida sigue tan tranquila como siempre.<br /> <br /> Hasta mañana,<br /> Francisca Gutierrez. http://enpelotas.blogalia.com//historias/18401 La Esfera de las Ánimas, tan esférica, con tantas almas dentro. Con una serpiente de fuego verde que se retuerce cuando los dedos de la Malvada Emperatriz del Espacio se acercan. ¿Qué hace esta esfera?<br /> <br /> Dominación. http://enpelotas.blogalia.com//historias/17861 Acabo de romper un disco de Julio Iglesias, y la rata que ha salido de debajo de mi cama me ha arrancado el meñique. Ese maldito cazador de osos no va a poder sacarme de la jaula de caramelo donde defeco, ni aunque me pueda mi rabia y mi ira. http://enpelotas.blogalia.com//historias/17830 He muerto, y por eso tengo ganas de comerme una cabeza de murciélago. http://enpelotas.blogalia.com//historias/12804 El Agente Smith es un virus que contagia a toda la banda que vive en Matrix. Los ordenatas no tienen ni repajolera idea de qué hacer con Smith. Smith (que se coló en el mundo "real" en la peli anterior), quema los ojos a un cura. El cura llega a un acuerdo con los ordenatas. El cura se da de leches con Smith y, cuando éste le "transmite su código", los ordenatas (a los que el cura estaba enchufado) matan a todos los Smith. El cura muere y hombres y máquinas pueden vivir de nuevo en paz. <br /> <br /> Ah, y Trinity muere en un accidente de nave. <br /> <br /> Vaya chorrada... http://enpelotas.blogalia.com//historias/10378 De paseo por el jardín que a mi casa acorrala, espera tranquilo Pedro -en su banco, su diario, su pitillo- a Eva, que su nieta empuja y se sienta, y se miran, ni hablan pero se cuentan lo que ya dijeron a tantas mujeres, a tantos hombres. Ni hablan pero se mienten, que enseñaron ya sus cartas y aprendieron a jugar hace tiempo, con tantas otras mujeres, con tantos otros hombres. <br /> <br /> La nieta de Eva la aparca junto al banco y se aleja, "a ver cuándo se muere", apresurada y sin aire, para dar el último beso a Martín, que en la barra del bareto de la esquina busca un escote en el que lanzar un órdago a sus ojos, antes de ir a trabajar. Con el café aún chorreándole entre los dientes, en los labios un beso rápido, "pesada de los huevos", y el la mente los pechos más que abultados de la camarera. <br /> <br /> Sale, y a punto Martín se choca con Alberto y Sonia, que dedican diez minutos antes de su clase de latín a aprender sobre ellos mismos, rodando sobre la hieba, esos besos adolescentes que nunca llegan a nada. Mojados, más que por ósculos, por aspersores, se chocan con las ruedas de la silla de Eva. Manuel, que pierde el encarte del beso, mira a la vieja, mira al viejo, y ve a tantos hombres, a tantas mujeres. <br /> <br /> "A mí nunca me pasará eso, te quiero, Sonia". Sin saber que va sin mano. <br /> <br /> El paseo por el jarín que a mi casa ahoga, me ha recordado el último corte a la baraja que hizo, adios para siempre, mi juventud. http://enpelotas.blogalia.com//historias/10372 Siento decirlo, pero el único blog divertido, el de Borjamari. Ah, y este es el primer chorrapost (y último) que coloco hablando de blogs. http://enpelotas.blogalia.com//historias/8616 Hoy la televisión ha vomitado sus memeces. "Nuestra música es minimalista y envolvente", asegura Dillei Chorra. "Tenemos muchas influencias: desde el Tripjop hasta el Culfusion, pasando por el Tecnojarco y el Jardpop", contiúa Bob-O'Neil. Y un tropel de descerebrados nacidos con una Plaiesteision bajo el brazo, saltan al éxtasis del ruido y las pirulas, mojados en su sudor y en el de todos, con botellas de agua moradas (que molan más) y los ojos como platos. <br /> <br /> "Pues me gusta toda la musica, ¿y a ti?", la rubita dice al quinceañero con pendiente. Él sonríe y le propone acercarse a la barra, "parece que tenemos los mismos gustos". Se dice que quien nada sabe, quien nada conoce, o bien odia todo o todo ama. Y se dice con razón. Siguen en la pantalla los pinchadiscos con las mismas tonterías: "usamos el minimalismo como forma de expresión", cuando minimalismo es la única palabra que conocen para describir su falta de ideas, de ingenio, de originalidad, la única palabra que conocen para describir el tom-tom repetitivo que su mac (tan bonito) crea. <br /> <br /> Y llaman vanguardia a algo que se inventó hace más de tres décadas, a un ritmo desalmado y sin motivo, que no expresa, ni hace sentir, que es ruido de lavadora, de metro, una repetición horrenda de lo mismo. "Es un jándicap que muchos no nos entiendan", cuando el problema está en que no transmiten sentimiento alguno. Y a su público, el chaval del tatuaje de mentira, la quinceañera tonta y el productor de cedés, la música le sigue sonando a nada. http://enpelotas.blogalia.com//historias/8500 Ahora, que sé que Víctor Ruíz plancha mejor que yo, que me sangran con menos fuerzas las heridas, que el calvorotas de mi vecino ha jubilado al perro, que soy tan mayor que acampo a medio camino en la cumbre de la vida, que tengo puteado a mi becario , que mi mejor amigo se ha olvidado por primera vez de mi cumpleaños, que me estoy acostumbrando a la maldita alergia, que ya no quiero el billete a la felicidad. <br /> <br /> Ahora, que no tengo birra en el frigorífico, vuelvo <i>en pelotas</i>. http://enpelotas.blogalia.com//historias/7373 Tiene cojones que, sin ser maricón, una de las personas a las que más quiera sea un hombre. Soy incapaz de describir lo orgulloso que me siento al poder tratarlo como a un amigo, lo bien que me lo paso metiéndole en líos, fastidiándole, diciéndole la verdad -alterada un poquitín para hacerle más daño- a la cara. <br /> <br /> Es tan bobo que ahora se lo tiene que estar pasando realmente mal. Ha perdido una buena mujer y, probablemente, su carencia de cerebro le impida ver todo lo que ha ganado. Ahora es libre, no tiene que aguantar a la hijadeputa gorda y enana que le ha fastidiado le vida, no tiene que pasear con esos disidentes de Sodoma, no tiene que callar, como hacía cuando se reían de él. Ha perdido a una buena mujer, pero ha recuperado su vida. <br /> <br /> Y, como no puede ser de otra forma, me estoy comportando como un cabrón con él. Estoy deseándo verle para insultarle ("por tonto"), quiero decirle lo tremendamente imbécil que es, demostrarle lo absurdo de su existencia, comentarle lo poco que vale para nada. Ha perdido a una buena mujer, y me alegro por él. <br /> <br /> Si lees esto, amigo (aunque el sentimiento no sea recíproco), que sepas que te invitaré a un cigarro cuando te vea. Has perdido una buena mujer, pero has ganado un Fortuna.